El trabajo en el shopping ya fue. Todavía me sorprende haber aguantado tanto tiempo rodeada de esa vieja del orto y todos esos pelotudos babosos.
Con Flop iniciamos un microemprendimiento. Estamos estampando remeras con unos motivos que son medio pedorros, pero otra cosa no conseguimos. Si todo sale bien, a mediados de diciembre nos vamos a Villa Gesell a pasar la temporada allí, hacer huevo y ver si vendemos algo.
Por suerte zafamos de las insoportables fiestas y toda la pedorrez que traen. No saludaremos a nadie y tampoco tendremos que aguantar a los tíos borrachos, sus esposas malcogidas y sus hijas verdes de envidia.
Así que si no paso más por acá, los saludo hasta marzo o abril del año que viene o hasta nunca.
La verdad es que aca no viene ni el loro y esto me aburrió.
Les dejo un poema que, perfectamente, podría ser una canción de babasónicos.
Si alguien lo quiere lo regalo para que le pongan música y triunfen en la vida.
Chau

Poema de despedida

El mundo es nuestro, oh yes
En nuestros puños delicados
las armas: belleza y talento
para aplastarlo de una.

Adiós, adiós, no nos volveremos a ver
Reviéntense los hígados
coman turrones y almendras
brinden a mi salud.

El mundo es nuestro, oh yes
Es hora de gastarlo de una
El pasado que se cague
los traidores que mueran como cerdos

Adios, adios
Oh yes, oh yes.

Me tienen re podrida con las presiones para que postee.
Ya sé que mi literatura es imprescindible en sus vidas, pero también hay otras cosas. Busquense algo para hacer y no molesten. Necesito descansar un poco de las letras, vivir mi juventud, disfrutar de los momentos bellos que la vida me ofrece. Así que no me rompan las pelotas. Si no posteo es porque estoy haciendo algo mejor que perder el tiempo con la pedorrada esta de los blogs.

Pero igual les voy a dejar un poema para que no me extrañen tanto hasta que vuelva.

Poema Contemplativo 6

Los jazmines se degluten el oxígeno
y el anhídrido carbónico es un miasma
invisible que abomba las neuronas esguinzadas

Nada tiene el color de los ocasos grises
Sólo el gemido de la estirpe amaina al sol
que no deja de brillarme la angostura

Si me voy o si me quedo da lo mismo
La esperanza no es más que un chupón del alma
que devora las ruinas del silencio

Si aterrizo en los pantanos ahienados
Es que el frío viene en cajas de parsec
No hay peluches de Mc Donalds que me abracen.

Estoy un poco distanciada del blog porque conseguí trabajo en un negocio del Shopping de Lomas. No digo en cuál negocio porque se me va a llenar de blogueros calentones. Yo no mezclo virtualidad con realidad. Una vez lo hice y me fue para el culo, asi que nunca más.
El laburo es una mierda pero me pagan 500 pesos que me vienen joya. La dueña del lugar es una vieja de cuarentipico de años que se caga en guita y se cree Susana Giménez. No la soporto. Me trata bastante mal porque envidia mi juventud y mi belleza, pero sé que no me va a rajar porque allí soy la única que vende esos pantalones deformes que parecen ropa de campaña.
No sé que pasa con las modas. En lugar de hacer pilchas que favorezcan el cuerpo, pareciera que trataran de afear a la gente. Vienen unas gordas impresionantes a probarse esos mamotretos y no entienden que, por más gordas que sean, la ropa ajustadita queda mucho mejor.
En fin, yo les vendo lo que piden.
El marido de la dueña me mira con un hambre que no puede disimular. Las pajas que se hará pensando en mí. Y no me extraña, porque su mujer, por más tintura que se haga es un verdadero bagallo desagradable.

Finalmente colgué la facultad. Me dí cuenta de que mi talento es innato y no necesito estudiar para escribir tan bien como lo hago.
En la facultad me enseñaban pelotudeces que no sirven para nada.
La vieja está un poco caliente, pero ya se le va a pasar. No sabe lo buena escritora que soy ni lee este blog. Por eso ni se imagina que voy a llegar muy lejos.
como letras me queda chico, cuando vuelva a estudiar me voy a anotar en algo más trascendente como filosofía o antropología.
Me dijeron que esas carreras te abren la mente y el espíritu.
Otro día sigo.
Los dejo con una sorpresa ya que, aunque a Alfonsina capaz que no le gusta, estoy incursionando en otros géneros y quisiera saber vuestras opiniones.

Soy una perra en celo

Soy una perra en celo. Montones de perros me siguen en fila, apuntan con sus miembros hacia mí, hacia mi hueco ardoroso. Son soldados batallando, machos marcando su terreno. Soy la perra en celo más deseada de todo el barrio. Mientras ellos pelean y se arrancan la piel a jirones en la lucha sangrienta por ganar su porción, me detengo, observo que hay uno que permanece ajeno a la contienda. Es un perro chiquito. Siento que es él el elegido para calmar esta sed del instinto, este don que se me ha conferido. Soy una perra en celo. Voy a cubrirlo con mi aliento, olisquearé todos sus rincones, será él quien me enganche a su sexo primitivo, que plante la simiente que continúe nuestra especie. Soy una perra en celo. Sólo quiero gozar. Mientras escucho su jadear, mientras él me está montando, me río de las leyes naturales, me río de Darwin y las evoluciones. Cuando el chiquito termine, espero al Gran Danés. Jamás dije que sería fiel. Las perras somos así.

Sé que había jurado que jamás contaría aquí nada más sobre mi vida, pero últimamente he sentido la necesidad de hacerlo, tal vez para desahogar algunas penas y, ¿por qué no?, compartir alegrías con ustedes, a quienes considero verdaderamente amigos (y no como otros que creí que lo eran y finalmente terminaron traicionándome en la forma más horrible y despiadada)
Así que en los próximos post iré contándoles algunas cosas que me sucedieron desde que regresé de Bariloche.
Ahora no porque no tengo muchas ganas.
De todas maneras los dejo en compañía de otro poema de la serie "Contemplativos". Estoy escribiendo un libro con ellos y tengo idea de publicarlo en cuanto reuna una cantidad considerable.


Poema contemplativo 5

El bafle vibra y arretina las horas.
Suena Grandaddy aglutinando sopores
Enmarcado entre cuatro espejos ordinarios
y un peluche ensortijado por la pena
de extrañar cada madrépora salvaje
que amotine su cansino pulular.

El hombre grita:
"One that sing bass"
Ella, ensimismada canta:
"Oh, this world is rotten"

Todos morirán algún día
Entre estrellas y diamantes,
Entre yuyos y malezas
Entre piedras y metales
Entre garras y colmillos

The song is always sadness.

Poema contemplativo 4

Las madreselvas destiñen su languidez
un opaco desvarío serpentea el almanaque
No sé si lo que transcurre
son segundos o son meses
Tus palabras desgastaron de un plumazo
la ansiedad del extravío.

Nada de lo que acontece es maravilla
Ni el fiordo, ni el extraño escenario
Un obelisco de cuerpos desatura la frecuencia
Corta el aire, amaina el valle
Decididamente
Hoy no es un gran día.

Poema contemplativo 3

Una primavera no deseada
se engendró en el vientre de la tarde.
Y abriendo sus largas piernas
parió flores de sangre,
unidas por un cordón versoso
que estrangulaba el hambre.

Una primavera no deseada
surgió para romper con la armonía
del intenso odio que me habita.
Fue equilibrio entre la mierda de esos días,
me cagó la irreductible caída.

Poema contemplativo 2

Antes de que la noche terminara
observé atenta el ulular de la sirena
imagine colores que interpretaran
aquella cadencia inexpugnable,
más sólo a mi mente venían
imágenes irremediables,
de esas que acompasaron
los vinos de Poe y Rimbaud
No quise ver más la miseria
y me abracé a la botella de ron,
mi cuerpo empapado en llanto,
bramaba como un pigmalión
Y arrosedada quedé
oteando el gris horizonte
y el suicidio de la luna
en un oscuro charco de mierda.

Poema contemplativo 1

La palmera ondula sus ramas
al compás de un tema de Blur
El cielo se acigalla ronco
en la levedad de su sopor
Esta tarde deforma la arteria
la elonga, la arremete
como un junco abandonado
en mitad de la autopista
Las vacas pastan serenas
y este paisaje llano y agreste
me tiene las bolas hinchadas.

Ejercicio de estilo Nº 324

La lámpara exala su último halo de luz
y entonces, a oscuras, puedo meditar.
Hay un pequeño reflejo instalado en la pared,
justo allí donde está la foto del viaje de egresados.
Tengo ganas de meter la cabeza en el horno,
morir como Silvia Plath o una vecina que tuve.
Pero el horno está tan sucio que me da mucho asco
La vieja no lo limpió en su vida, la muy perra.
Seguro que si sabe que me salvó del suicidio
se compra una Gafa, último modelo.

Soneto roedor Nº45 (a mi padre)

Padre mío que sin amor me engendraste
esa noche de asquerosa borrachera
sin usar un forro que lo previniera
y las cosas te salieron para el traste

Todos los años para estas mismas fechas
yo me pregunto cómo es que has podido
aunque tengo una muy leve sospecha
te cagaste en las patas, viejo podrido.

Hoy, en tu día, quiero yo desearte
un dolorosísimo cáncer en las bolas
Vos te fuiste y me dejaste sola
Lo pienso y el alma se me parte

Padre mío, tu hijita te recuerda
y sólo ansía que te vayas a la mierda.

Los poetas son todos putos

Sonido que retumba como una voz muda,
en mi cabeza gira el ron añejo del recuerdo.
Este silencio me tiene las bolas llenas
Quiero gritar una a una mis histerias,
en gemido espeluznante que atraviese todo Glew.

Digo:
¡Basta de adormilar presagios!
¡Despierten temblores, raudos como tiburones ciegos!

Me chupa un huevo que andes masajeando a otras,
tu voz perdió el sonido,
otra música me canta hoy los labios.

Los poetas son todos putos.

Este poema se lo dedico a Oski que me escribe meils con sabias enseñanzas de vida que tendré muy en cuenta. Gracias, amigo!

Poema optimista

No dejaré que se esquirlen
las margaritas de mis balcones
La vida tiene cosas que se copan
después de rebotar en mil paredes

Las buenas intenciones pagan doble
a pesar del manoseo del sodero
a pesar de aquellos ojos
que traspasan los corpinos

Por suerte tengo amigos
que me dan buenos consejos
Un día de estos me hago evangelista
y me voy a la mierda a predicar pelotudeces.

Ya van a ver.

Soneto roedor Nº7

Vengo aquí a cantarte mis verdades
aunque sé que te parecen imposibles
Sin embargo mi razón es atendible
y la entrego en enormes cantidades

Ando dando tumbos extensibles
a todo cristo que me de la fuerza
para mantener la soga siempre tensa
al momento de ahorcarte en forma horrible

Mis músculos, mi piel, otrora tersa
llevan el estigma de la escoria
Por suerte que ha ganado el mago Coria

entre tantos horrores y ruindades
aún quedan unas pocas dignidades
A veces, ya lo sé, soy muy dispersa.

Aviso importante: el hecho de que ya no les cuente cosas pertenecientes a mi vida privada obedece a esta etapa de mi vida más madura emocionalmente y además porque quiero que se me valore por mis dotes literarias exclusivamente.

Ejercicio de estilo Nº 39

Un largo pasadizo
oscuridad empecinada
Hierve la sangre en mis venas
Y el bullir me arrastra
hacia páramos donde se desnucan ostras
escoriadas de dolor.

No hay fianzas ni pagos en especies
Sólo esta soledad acorazada
que instiga a destruir fotografías,
vanos testimonios hecho trizas,
muertos como algas en la orilla.

Unas pocas palabras lo definen:
O volvés conmigo.
O te vas a cagar.

Para la reinauguración de este blog tan querido por mí (solamente), he escrito un hermoso poema que se titula:

Estoy harta de que nadie me quiera

Demasiada ignominia y falsedad
rodeándome como hollines etruscos
El resto, sólo punzantes recuerdos
que son como chatarras de luciérnagas.

El martirio de esta amarga soledad
se entremezcla como melaza de año nuevo.
Cuando deseo morir, advierto
que la tumba no está hecha a mi medida.

Estoy harta de que nadie me quiera
Ni los amigos, hermanos de otrora,
ni los perfumados amores del ayer,
ni mi vieja que sigue siendo una turra.

Me pregunto: ¿está opresión tiene sentido?
Me la paso hablándo sola como una naba.
Tanta adversidad no tiene gollete
Sentada frente a estas letras, ya no te nombran.

Llegué acá con ansias de rumiante alada
y si me voy será sólo por un rato.
Que los amigos, los parientes y allegados
se vayan a la concha de su hermana.

En el camping nuevo hicimos montones de amigos. Yo anduve curtiendo con uno que es el que toca la guitarra en la foto, pero lamentablemente mañana se vuelve a su casa que queda en el orto del mundo. Igual si el amor es sincero volveremos a encontrarnos para seguirla y si no lo es, en mí perdurará el dulce recuerdo de los besos y caricias que nos pegamos en la carpa.
La foto es medio pedorra, pero la sacó uno de los panchos que están acá. A
nosotros nos afanaron la cámara de Flop en cuanto llegamos a Monte Hermoso.

Yo soy la que está con el pancho de la guitarra. Por ahí se la ve a Flop y a Falopa.

Mañana iremos de excursión a Villa La Angostura, así que me encontraré con Alfonsina. Estoy bastante ansiosa, sobre todo porque prometió invitarnos a comer.

Este lugar es tan hermoso y apacible que ya me está hinchando un poco las pelotas. De todas maneras dudo que vuelva alguna vez a Buenos Aires, ya que allí, la única persona que deseo me esté esperando, no lo hace. Así que mejor me busco otro por acá y a la mierda.

El poema este es nuevo. No tiene que ver con mi novio nuevo porque la verdad es que, aunque está fuertísimo, no me inspiró mucho para escribir.


Poema de Mambrú nº 34


Muerta de sed
el alma mía se estancó en la zanja azul de tu recuerdo.
La ansiedad corroe el instinto,
nubla los pájaros que el destino invoca
en estos parajes sempiternos.
Alzo mi sexo florido al cielo
e invocando al bruñir de las estrellas
susurro versos que ya están dormidos
El silencio invade mi vida
y le otorga armonía al interior de mi ser.
Estoy caliente, es cierto
¿Para qué negar lo evidente?
Me restrego entre los pastos,
las piedritas conchudas me molestan.
Una cama necesito, sólo eso.
Y tu cuerpo en ella socavando
lo más hondo de mi vientre.
A veces me siento más sola
que un bambú crecido en el deshielo.
Estoy bastante podrida de extrañarte.

Hoy es el último día que vamos a estar en Bariloche, así que aprovecho para dejarles esta hermosa poesía que compuse. Espero que sea de vuestro agrado.

Tu voz silenciosa retumba en mi cabeza
Tal vez sea la resaca, el estrago del licor
Pero llega tu recuerdo, impávido
Es una sombra que da vueltas
se trasluce en las paredes.

Me escondo de la breve amenaza
Y soy nuevamente niña, loba,
hembra en llamas que se extinguen
cuando mi mano termina la tarea
Y el orgasmo sobreviene.

A falta de caricias trasnochadas
Con la melodía de gemidos ajenos
Rememorando las noches en que tu sexo
desviaba los abismos de mi sed.

Por la tarde de paseo por el lago
contemplando a ese pescador
que soñé como en una alucinación
Me quedó el orto congelado
Y ya no puedo ni sentarme

Este silencio de palabras quietas
es más fuerte que el licor en mi sangre
El frío se apoderó de todo
pero están mis dedos penetrando
el ardor que me deja recordarte.
Bariloche es una pajera insoportable.

La verdad es que si no fuera porque nos hicimos amigos de unos panchos que tienen un ciber que está acá en Bariloche, no escribiría una mierda.
Pero acá llueve así que mucho por hacer no hay.
Contar todo lo que hicimos hasta ahora me da fiaca, pero estuvimos en lugares recopados. A mi me gustó Esquel y el Bolsón me pareció una verdadera garompa. Re triste y oscuro el lugar. Y ni un puto hippy vi.
Lo bueno (o lo malo, ya no sé) que tuvo el Bolsón es que Falopa finalmente debutó pero no voy a decir con quién porque a las amigas no se las buchonea.
Lo cierto es que una noche habíamos fumado un canuto y a estos dos boludos les dio por el romance, así que me fui a caminar sola y cuando volví me habían puesto un cartel afuera de la carpa que decía "no te hortivés"
¿Ortiba yo?, pensé. Todavía que me voy y les dejo la papita al alcance de la mano!
Me re garcaron. Esa noche dormí en la carpa de unos chabones que estaban al lado. Eran medio pedorros, de una agrupación católica de nosedonde. Hasta rezaban los nabos, pero tuvieron buena onda conmigo y nunca lo olvidaré. Porque si era por los que dicen llamarse "mis amigos" me comían los animales salvajes.
El Bolsón una mierda.
Ni para poesía dio.
Ahora en Bariloche está mejor. Nos pasamos verdugueando pendejos de viajes de egresados. Siempre garroneamos alguna cosa. Algunos vienen forrados y son demasiado fáciles. Nos pagan la entrada para ir a bailar, nos compran chocolatitos y a veces hasta zafamos el morfi. Falopa se pone loco porque es un celoso cuida de mierda. Y enamorado peor. No se rescata ni a palos.
No se da cuenta que si no fuera por nosotras ya hubieramos pegado la vuelta hace rato.
En unos días vamos a San Martín de los Andes. A Villa La Angostura la vamos a pasar por un tubo porque nos dijeron que es re careta, aunque capaz que pasamos aunque sea un día para encontrarnos con Alfonsina que parece es media cheta y va a estar ahí.
Este poema lo escribí hoy a la tarde en que estaba al pedo esperando que "los tortolitos" vuelvan de caminar. Es un poema que, además del valor literario que tiene, se ve realzado por su carácter testimonial.
Se lo dedico a Ellos, a pesar de todo

El amor les brota por todos los orificios
Están calientes y se nota
El amor es algo muy bonito
Esos gestos embobados
Ella que se ríe de sus chistes pelotudos
El que está al palo todo el día
Y se le nota.

Soy feliz si mis amigos son felices
Aunque me caguen y esten siempre de acuerdo
para hacer lo contrario a lo que quiero
El amor es lo más maravilloso
Pero yo también pagué la entrada al camping
Me toca la tercera parte de la carpa
Si molesto, me lo dicen.
Pueden irse.

rati ¿estás?

Llegamos hasta Rada Tilly que es un lugar bastante lindo. Igual, para playas prefiero mil veces Gessel.
Ahora enfilamos para otro lado, aunque me da la impresión de que, como no tenemos la más puta idea de nada estamos haciendo mil kilometros al pedo.
Sigo pensando que me cagaron mal.
En Puerto Madryn no había ballenas. Había fotos de ballenas, huesos de ballena, todo el mundo hablaba de ballenas, pero no había ni una reputa ballena.
En algo nos equivocamos, seguramente.
Falopa se encanchó una pancha y anda como loco de tristeza porque tuvo que dejarla. Estos últimos días andaba más boludo que de costumbre. Por más consejos que le dimos no se la pudo remachar como dios manda.
Aunque él dice que no, la minita tenia una cara de naba virgen que se le partía. Así que no se perdió nada.
Con Flop, hace unas noches conocimos a los amores de nuestra vidas. Un poquito mayores para nosotras, pero nos enamoramos bastante, sobre todo porque salimos a pasear en auto, nos mostraron muchos lugares copados y ellos pagaron la cena. La verdad es que estábamos medio cagadas de hambre. La guita se está acabando y el garroneo no resulta tan sencillo.

Desde el próximo lugar civilizado volveré a escribir alguna cosa más. La idea es en febrero estar ya en El Bolsón, pero al paso que vamos y sin una sóla mente lúcida que entienda de estos mapas del orto, lo más probable es que aparezcamos pronto en el Himalaya.

Y aquí dejo una poesía que escribí las otras noches, recordando a un novio que tuve reciéntemente y al que tuve que dejar por ser infiel, agrandado y otras cosas más que son de público conocimiento y no vienen al caso porque ya no importan.

Poema sexual de una noche de verano.

Somos como larvas retozando en un húmedo campo de sábanas
Tengo miedo de que tanto movimiento me rompa la cadencia
Odio perder ese ritmo inanimado con el que suelo destrozarte
Estando encima tuyo mis tetas pierden el control,
rebotan como dos pelotas de basquet, me golpean la cara
intentando perderse entre tu lengua descarriada.
Hacer pausas entre una y otra exhalación
Sudores de tu cuerpo y el mío se tornan un pegote medio asqueroso.
El calor no se detiene y vos pedís que siga, que no pare
como si de una maratón se tratase, como si hubiese que batir un récord más.
"No puedo más vida mía, dejame un rato abajo, así descanso..."

Estamos rumbo al sur, en la concha de la lora más o menos. El paisaje es un embole. Todo seco, todo rutoso, todo pedorro. Hace un calor de cagarse y Falopa tiene un olor a pata que lo hacemos dormir con los pies fuera de la carpa. Pero por lo menos ahuyenta los mosquitos.
Para mañana, si es que tenemos suerte y algún pelado no tan grasoso nos lleva, estaremos en Puerto Madryn, o cerca de ahí.
Con Flop no vemos la hora de volver a ponernos las tangas y tomar sol en alguna playa. Trajimos cámara de fotos! Al regreso compartiré con todos ustedes el upite de la susodicha.
La última playa en donde estuvimos fue en Monte hermoso (creo) y nos cagamos de frío.
Igual encontramos dos panchos que nos invitaron a bailar y la pasamos bien. el problema es Falopa que nos hace escenas todo el tiempo y está muy guardabosques, así que de verle la cara a dios ni hablar.
De poesia nada por ahora. Ando medio fastidiosa y tengo ganas de matar pingüinos.
Por consejo de la tía trajimos algunas cosas para vender, pero estos panchos no se ponen las pilas mas que para dormir y morfar sanguchitos.
Yo ya me estoy pudriendo de todo, asi que no se que va a pasar.

Hasta la próxima, amigos míos!

INFOBARDING Piqueteros rosarinos modificarían modalidad de protesta hacia finales del receso de verano. En lugar de los consabidos cortes de rutas, calles y puentes, realizarían intervenciones callejeras de corte artístico consistentes, según la línea dura del movimiento, en presentaciones corales de canciones de Cris Morena acompañadas de malabares, lanzallamas y venta de merchandising.

Estoy en el culo del mundo vivendo aventuras espectaculares con Flop y Falopa.
Tratando de que este ultimo debute de una vez por todas, pero no es fácil.
Escribi unos poemas que voy a postear cuando consiga un ciber menos pedorro que este.
Saludos para todos.

Ah!!!
Me entere que hay un concurso de blogs. Yo no sé quién me postuló pero ya que estamos...
No sean ortivas y votenmennnn!

Ah! Y a la Luc, que me parece que ni se enteró de nada.

AVISO AL PUBLICO Debido a la momentánea ausencia de la titular, se comunica a la población que este blog queda bajo la protección de los Guardianes del Chiringuito. Notifiquen und Archivensed.